Der alte Friedhof liegt so nah an der neuen Autobahn. Ein Licht nach dem andern streift seine Gräber. Wo spuken die Toten?
Die wirre Alte im Seniorenheim greift in die Tasten und spielt ihre alten Erfolge. Den Flügel hat man stumm gemacht.
Von Flügeln träumt ihr Enkelkind. Die Mutter macht die Tür zum Kinderzimmer einen Spalt weit auf: Die Kleine schlummert. Dann liest sie sich durch, was auf dem Ameisenspray steht, stellt es zurück ans Fenster zu den Blumen und ist beruhigt.
Ihr Kind träumt wieder von dem guten Zauberer. Er führt sie an der Hand ans Fenster zu den Blumen und zeigt ihr winzig kleine Flügel auf der Erde.
"Von wem sind die?" fragt die Kleine. "Von den Ameisen, mein Kind. Sie brauchen sie nicht mehr."
